Francesca Serragnoli (Bologna, 1972) è laureata in Lettere Moderne e in Scienze Religiose. Ha pubblicato le raccolte Il fianco dove appoggiare un figlio (NCE, 2003; Raffaelli, 2012), Il rubino del martedì (Raffaelli, 2010), Aprile di là (LietoColle-Pordenonelegge, 2016), La quasi notte (MC, 2020). È stata tradotta in varie lingue, suoi testi sono apparsi in antologie estere e in volume in Argentina, Spagna e in Romania.
* * *
* * *
Mi piacerebbe continuare a guardarti
che sposti i bicchieri,
fai nell’aria gesti insulsi
una carezza,
che accenni un sorriso
mi piacerebbe
essere il gelsomino
sfiorato dall’acqua
essere l’acqua immensa
che tiene in bocca
la schiuma del mare
mi piacerebbe fermare
la mano sui fianchi
dove il pettirosso lava
il ciondolo del suo volo
mi piacerebbe incatenarmi
al filo d’acqua
rimanere andar via risalire
mi piacerebbe continuare a guardarti
o stare lì
la sedia
spaccata in un punto
poggiare la tempia al muro
non essere niente
e del niente
essere il tronco cavo
del tuo splendore.
*
Nel tuo sguardo
ci passa l’inverno
un passero abbattuto
incustodita oscurità
la rete scivola sulla spalla
come l’uncinetto di un’ombra
i tuoi tre passi per volare
danno un contraccolpo
che nei miei occhi
un palazzo cede
non è mai notte
non è mai giorno
Michelangelo
tiene chinata la pietà
come una fontana attende
la tua bocca rossa avvicinarsi.
*
Camera 9
Si sono accorti della mia disperazione
loro lo sguardo
cioè niente
lo sguardo di ognuno
che non sa chi è l’altro
quella bifora gelata
quel portone fermato
dal legnetto delle tue mani
l’arcata viva della tua schiena
i fiori di plastica
davanti a Sant’Antonio
loro che non sanno chi è l’altro
che accendono una candela
sfregandosi i capelli
loro l’ospedale dei guardati
gli intubati di Dio
in quel viso sgangherato
legato a una cordicella
qualcuno getta
un pugno di semi
e li chiama con un fischio.
* * *
Dalla prefazione di Isabella Bignozzi: «In questo Non è mai notte non è mai giorno ci sono storie precise, che un narratore non saprebbe così compiutamente porgere, ma la cui sintassi è scomposta e ricomposta in immagini d’altrove: diviene fluida e soave la vita, in continuo fecondo dissesto; il mondo è riscritto da una gentilezza sensitiva, che percepisce tutto aumentato in potenza, santo in presenza, perché porta tra le ciglia il filtro di una pietà profondissima. La poesia per sua natura “espone”, ma è necessario un equilibrio tra intensità del portato e grado di esposizione nella parola. Nei versi di Francesca Serragnoli c’è quel pudore che è sintomo di vera libertà morale di fronte agli spaventi del vivere».
© Fotografia di Daniele Ferroni